Theater Basel, Kleine Bühne
Uraufführung/Auftragswerk entstanden im Rahmen des Autor_innenförderprogramms Stück Labor Basel
"Die Verschwörerin"
Schauspiel von Joël László
Inszenierung: András Dömötör
Bühne und Kostüme: Sigi Colpe
Kostüme: Geraldine Arnold
Sound: Tamás Matkó
Dramaturgie: Katrin Michaels
Mit Mario Fuchs, Vincent Glander, Barbara Horvath, Martin Hug, Philip Neuberger, Myriam Schröder, Wanda Winzenried
Helmuth Kohls Giftgas im Kochtopf
Schön wär's, wenn man die Wahrheit über den Syrienkrieg und die Giftgaseinsätze so einfach enthüllen könnte wie im Anfangsbild: Mit beifälligem "Aaah" und "Ohhh" öffnen in Schutzanzüge gehüllte Gestalten eine Plastikbox, holen eine kleinere heraus, daraus wieder eine kleinere etc. Aber am Ende bleiben eben nur gelbe Schnüre, mit der sie im Verlauf des Stücks ein enges Gestrick in ihrer sterilen Kommandozentrale ausspannen: eine Wäscheleine für angebliche Fotobeweise, ein Sinnbild für ein undurchdringliches Bezugsnetz, in dem sich die Heldin unrettbar verheddert.
Inspiriert von der Laufbahn von Daniele Ganser lässt der Basler Autor Joël László die auf Giftgas spezialisierte Kriegshistorikerin Silvia Magnus von der papiern-blassen Dozentin zur Verschwörungstheoretikerin, zur rhetorisch aufgekratzten Youtube-Egoshooterin mutieren. Den Sog löst aus, dass Unbekannte einen Vorlesungstext (ihre tägliche Arbeit) aus der Drop Box löschen und stattdessen das Bild eines Containerschiffes (ihre künftige "Mission") einsetzen.
Bei einem Skype-Anruf sieht Silvia Magnus eine fremdsprachige Mutter mit Kind vor sich: eine geschickt gebaute Spiegelung zu ihrem eigenen Muttersein. Etwas Schreckliches muss geschehen sein. Der Übersetzer brüllt sie an: Sie müssen nichts verstehen, merken Sie sich die Gesichter! Seit der Affäre um das Fake-Bild des "Jungen von Aleppo" weiss man: Gesichter wecken Emotionen, sagen aber nichts. Trotz Recherche erfährt sie kaum Greifbares.
Der Sündenfall beginnt mit einer Talk-Show in der Mitte der Aufführung. Magnus wirft dem Verteidigungsminister ungedeckt vor, mit dem Schiff schmuggle die CIA Giftgas, Helmut Kohl habe das Sarin in einem "Kochtopf angerührt". Bis dahin ist das Publikum schon längst in einen surrealen Trip aus Sinnbildern und erweiterten Räumen befördert, bei dem es nicht mehr weiss, wie real es das Geschehen, die Räume, sogar die Personen einschätzen soll.
Wie eine Matrix lässt Regisseur András Dömötör die Kommandozentrale im Hintergrund auf die davor liegende Wohnstube der Familie Magnus einwirken. Aus den Schutzanzügen hat sich ein Chor gelöst, dessen Figuren als familiäre Bierkumpels übergangsfrei bei den Magnussens eintreten, technoide Songs im Stil der Band "Kraftwerk" intonieren oder nur als Einflüsterung die Historikerin antreiben. Ein Insider-Agent mit Sonnenbrille, der aus dem Film "Matrix" importiert scheint, bedrängt die Familie. Selbst das Geplärr ihres zweijährigen Jungen wird von einem Chormitglied gebrüllt - oder sollte man denken: gesteuert? Das Kind besteht aus einer in einen Sack gepackten Kamera. In Nahaufnahme sehen wir die intime Zärtlichkeit der Eltern. Ist das auch der Blick der Zentrale?
Kaum je hat man auf der Bühne eine derart grimmige Attacke auf die Medienwelt gesehen. Lászlós spektakulärste Erfindung des Abends trägt den Namen des antiken Wahrsage-Orakels Delfi, hier eine Anchor-Woman und ein medial-totalitärer Weltgeist in einem. Myriam Schröders Gesicht in projizierter Übergrösse verkörpert intelligente Eiseskälte, eine eigenwillige Art unfleischlicher Geilheit und eine Showfassade unter weissblonder Perücke. Kann man das Publikum einer News-Sendung über den Syrienkrieg höhnischer ansprechen als mit "liebe ergebnisoffene Zuschauende"?
Blitzschnell hängt sie sich als Moderatorin an jede Andeutung ihrer Gäste, die sie mit journalistischem Killerkalkül zur Breaking News erhebt. Wenn sie ihren Reporter im Kriegsgebiet anfeuert, spricht sie von einer "Goldgräberstimmung der Wahrheit", der nichts an wirklicher Kompetenz der "lieben gekitzelten Zuschauenden" liegt. Mit präziser, knapper, kühler Sprache setzt László abgründigen Witz. Das komplexe Assoziationsgeflecht ist derart straff gespannt, dass das Publikum etwa beim Stichwort Makkaroni-Kochtopf schlagartig an Sarin denkt, das nun serviert werde.
Barbara Horvath verkörpert die nervöse Forscherin, Vincent Glander den pragmatischen Burschen, ein sympathisches, solides Paar von nebenan, das an den Vorgängen zerbricht. Ab da beginnt das Problem der prallvollen 90 Minuten. László findet kein Ende, lässt die Geschichte eskalieren. Plötzlich tritt eine andere Silvia Magnus auf, streitet mit ihr um das Kind. Die Stimmen wechseln von Person zu Person. Dömötör inszeniert "Albtraum". Projizierte Kamerabilder machen mit Rundumschwenks auf Geisterbahn: Ein überlanger und ungeschickter Schlusspunkt, der das Stück von einer inhaltlich ernstgemeinten Weltschau auf eine Burleske reduziert. Dass sich Magnus' Persönlichkeit auflöse, wird so nicht plausibel.
3. November 2018
